La douleur. La douleur était tout ce que j’avais désormais. Elle était tout ce qui me faisait tenir aujourd’hui ; et tout ce qui m’avait toujours fait tenir, depuis des années. D’aussi loin que je me souvienne, tout autour de moi n’avait jamais été que douleur. Je ne vivais qu’à travers la douleur, que par la douleur. Et bientôt je ne vécus que pour elle. Toujours elle ; encore elle. La douleur. Partout ; tout le temps. Toujours. Je n’étais plus que douleur, mais au fond je m’en moquais. Ce qui m’importait, c’était de tenir encore debout, de ne pas flancher. Seulement garder la tête hors de l’eau. Juste assez pour ne pas me noyer complètement ; juste assez pour ne pas sombrer totalement.

La douleur ; encore et toujours la douleur. Chaque mouvement, chaque respiration. Chaque minute, chaque seconde. Chaque jour, chaque heure. Douleur. Douleur. Douleur. Je n’étais désormais que ça ; ma vie ne se résumait plus qu’à ça ; je ne ressentirai jamais rien d’autre que ça. La douleur. Elle m’emplissait comme un souffle de vie heurté dans ma gorge douloureuse, comme un poison dilué dans mon sang qui me tuait à petit feu, comme un dernier rempart sur le point de céder à la pression incessante.

La sensation de mourir à petit feu, lentement – douloureusement.

L’envie d’en finir au plus vite, arrêter la brulure du sang bourdonnant à mes tempes.

La douleur à n’en plus pouvoir, la douleur trop insupportable, la douleur jusqu’au Néant.

Et c’est comme ça que, pour la première fois, la lame grise et glacée se posa sur mon bras.