Les amis, ou du moins celles et ceux qui prétendaient à ce titre du temps de la plénitude de Laurent, ne viennent plus guère le voir.

D'une certaine façon, je les comprends.

Claire se tient droite au milieu du salon. Elle porte des jeans et une chemise de coutil impeccablement repassée. Dans sa main droite : un verre de vin. Dans sa gauche : le bouquet que Louise et moi venons de lui offrir. Elle sourit sans réussir à faire oublier son allure martiale de pasteur protestant.-

C'est une petite mort pour eux, dit-elle de sa voix douce. Être c'est être perçu... Les esprits sont si fragiles en ce moment. Un souffle et ils disparaissent.