La plume

Je contemplais la page toujours blanche

Ma plume cassée,

Laissant l’oeuvre inachevée

Lorsqu’un bel oiseau s’est posé sur ma branche

Peut-être pourrai-je lui dérober son plumage

J’ouvre la fenêtre et tends la main

Pour l’utiliser à mes fins

Mais l’oiseau se met à chanter sous l’orage

Et je fonds comme neige au soleil

Devant ses ailes qui m’émerveillent.