Hilde avait, au plus loin que ses souvenirs lui permettaient de remonter, toujours fait partie de son monde, le colorant de ces teintes dont il était dépourvu et qui, à présent, faisaient son essence même. Hilde, la fille de la couturière, l'enfant illégitime -son père était marin et son amour de la mer n'avait d'égal que celui de la chair ; aussi chaque port du pays lui connaissait une femme-, la débrouillarde aux cheveux de feu, ivre de liberté, assoiffée d'émancipation, désinvolte, téméraire...

Une brise de folle rébellion soufflait sur son pas, emportant quiconque sur son sillage. Käjya elle-même s'était laissée détourner de son cap, se soumettant au souffle qui gonflait sa voile et l'emportait dans l'inconnu. Effrayant, captivant. Elle s'était laissé charmer par l'enthousiasme candide de cette fille au visage parsemé d’éphélides et pour qui polir sa dignité, broder sa tapisserie était aussi futile que de s'encombrer d'un corset à l'âge adulte.

— Dis, t'aimes les coquillages ?

Elle l'avait abordée un jour, aussi fougueuse qu'une lame se brisant contre la dune, ses yeux d'émeraude brûlants de curiosité. Sans doute sa logique naissante était-elle arrivée à pareille conclusion en remarquant la petite porcelaine pendue au cou de son vis-à-vis ? Il n'en demeura guère moins que Käjya avait acquiescé machinalement à cette apostrophe.

Les coquillages qui jonchaient le sable comme d'innombrables poussières d'étoiles échouées la laissaient tout à fait indifférente, en vérité.

Le sourire chaleureux de Hilde, aussi doux qu'un soleil de printemps, beaucoup moins.