« Y a-il plus belle image au monde ? », s'interrogeait la mandoline, tandis que sous les rayons glacés de la Lune étincelaient les perles cousues sur le voile corail de Parvati, ressortait le brocart azuré du sari que portait Lavali ; alors qu'au cœur de la nuit, dans l'intimité délicieuse qu'offraient les ténèbres, les mots polis bâtissaient les fondations d'une sincère amitié. « Digne d'un conte d'antan », soulignait à nouveau l'indiscrète observatrice, « dans lequel les esprits s'enticheraient des mortels. »

Parvati de la maison des Sher d'un côté, fille aînée de la plus honorable lignée de la province, jeune lotus fertile entretenu dans un jardin cerclé de paravents qui obstruaient toute pensée libérale, la gardant éloignée des possibles concepts qui se seraient plu à infecter son esprit. Parvati, parfaite représentation de la beauté paisible que les meilleurs partis possèdent, jouet des plus grands, des plus avides, des entremetteurs soucieux de contracter une union favorable. Une délicate poupée conservée chaste, que seuls les enseignements dispensés par le temple sauraient préserver des remous rebelles de l'âme.

Lavali de l'autre, que rien ne s'était plu à élever, mauvaise herbe oubliée à la croisée des chemins, plantée dans un terreau vicié que la perfidie des femmes, la tristesse de l'existence monacale, le despotisme étouffant de la morale religieuse avaient encline au rugissant désir de liberté. Lavali, portrait attirant de la perfection résignée, portant le deuil de ses plus sincères sentiments sous un sourire aimable, étouffant à pleins poings leurs hurlements ; outil de la cure qui avait eu la générosité de la recueillir, pétrie dans une argile robuste que la soif d'exister avait rendu résistante comme un roseau ployant sous le vent grondant de la tempête.

« Y a-t-il symétrie plus parfaite, situation plus propice à leur union ? », soupirait la mandoline tandis que la Lune se mourait, trépassant sous les assauts dorés de l'aurore qui embrasait le ciel.

Obnubilée par l'aquarelle subtile que les ténèbres et l'aube esquissaient savamment malgré elles, elle ne remarquait pas que les deux jeunes femmes, furtivement, s'étaient rapprochées ; les boucles de leurs cheveux sombres s'emmêlant pour mieux s'égarer, leurs doigts s'effleurant sans jamais s'agripper, le brocart azurite broché de pivoines d'argent, sous la caresse de l'organza rouge, se revêtant d'une toilette indigo.

— M’aimez-vous ? entendit-elle de la bouche de Lavali.

— Plus que n’importe qui sur cette terre, avait répondu Parvati.